Cercare

 

Quando si incontra una persona che cerca, si rimanda il momento della rinuncia.

Peter Høeg , I quasi adatti (1993) 

Leggere poesia

 

LA VOCE

 

 "E finalmente la voce. La voce materna che segna per sempre col suo marchio il bambino. Egli la conosce, questa voce, molto prima di vedere la luce. È come tessuto sul suo ordito, sulle sue sfumature, le sue inflessioni, i suoi umori." 

 (Frédérick Leboyer)

Esordio di primavera

MAGDA ISANOS (1916-1944)

 Mattino di primavera

Esordio di primavera. Pianure

sulle quali trabocca la prima luce 

 rami pallidi, tremuli sul cielo. 

 Ora il mattino bacia le finestre. 

 Dico «vita» e prende a battere il cuore

 veloce,  come un uccello colto da paura. 

 Fuori la notte di marzo sbianca a poco a poco 

 e spuntano alberi e torri.

 È giorno e mi aspettano, lontano,

 case e uomini col loro senso ricco e triste. 

 Ognuno avrà ben presto un'ombra 

 scura  come i pensieri nascosti, 

un'ombra. 

 Il sole griderà al mondo «Esisti...». 

 E tutte le cose apparterranno al giorno. 

 Anche le tombe nel cimitero di campagna

 saranno come piccoli giardini screziati.

 Cose. Voci di donne, quasi canti. 

 Finestre aperte. Passeri sui tetti. Festoni. 

 Qualcuno litiga. Il lattaio posa la zangola e dice:

 «Buon giorno, signorina Magda!»...

(Magda Isanos, poetessa romena, nasceva a Iasi, il 17 aprile 1916. Avvocato, pubblicò le sue prime poesie su riviste studentesche e collaborò in seguito alle principali riviste letterarie romene. Afflitta da una grave malattia di cuore, morì a ventotto anni, nel novembre 1944. In vita uscì un solo suo volume, Poesie (1943). Tutti i suoi manoscritti, ad eccezione di un quaderno ritrovato in giardino, andarono perduti la notte del 6 giugno 1944 nel bombardamento aereo che distrusse la sua casa.)

I vecchi dovrebbero essere esploratori

 

T, S, Eliot, Four Quartets

Sembra, quando si diventa vecchi,

che il passato abbia un'altra trama e cessi di essere una mera sequenza  -

e neppure sviluppo: quest'ultimo un parziale errore 

incoraggiato da nozioni superficiali di evoluzione,

che diventa, nell'opinione popolare, un modo di ripudiare il passato. 

I momenti di felicità - non il senso di benessere,

fruizione, appagamento, sicurezza o affetto

o anche un ottimo pranzo, ma l'illuminazione improvvisa

ne facemmo  esperienza, ma ci sfuggì il significato

.......

(traduzione Angelo Tonelli)

Old men ought to be explorers

Luce e buio

 

Primo Levi, Storie naturali, incontro con Scarpa, Malvaldi, Mengoni

Incontro su STORIE NATURALI   di PRIMO LEVI:  https://fb.watch/xdPxcbvUP6/

LIBRI CASE

 

Quando leggiamo un racconto lo abitiamo. La copertina di un libro somiglia a un tetto e a quattro pareti. Quel che sta per succedere avverrà entro i quattro muri del racconto. Nel leggere un romanzo ci identifichiamo con un personaggio. Nella poesia, ci identifichiamo con la lingua stessa. 

 

John Berger,  Presentarsi all’appuntamento. Narrare le immagini. 

Tutto soffre?

 Christian Bobin, La vita grande, Animamundi edizioni, 2018

Impalcature

 Mario Benedetti dice del suo romanzo "Impalcature" (Nottetempo '19)  che non è un romanzo vero e proprio ma un "sistema di impalcature". E' il romanzo del ritorno; ma

 "l'esule che rientra non si trova di fronte a un aggregato sociale nè a un paese ufficiale o ufficioso, ma al proprio paese personale, quello che si portava dentro e lo attendeva fuori" 

Di qui il confronto sui continui cambiamenti esterni ed interni. Anche la democrazia è

 "un regime in perenne costruzione, il cui edificio non sarà mai terminato." 

Ecco l'importanza delle IMPALCATURE

Il luogo in cui si torna è sempre un altro

La gare a cui si torna è un'altra,

Non c'è più la stessa gente nè la stessa luce,

nè la stessa filosofia.

Fernando Pessoa

(Forse consola, pensare di essere delle impalcature. A volte velate, o dipinte; o rozze e nude. Ma sempre fatte di pali, di passatoie, di assi. Sempre in tensione verso l'alto, ma con la paura di crollare. Sempre al posto di. Sempre teatro.)

(Paul Klee)

Fantasmi

 Il teatro è la casa dei fantasmi, dice Fabrizio Gifuni. E pensa al padre di Amleto, a Banco in Macbeth, ma anche a Moro e a Pasolini, che "non hanno avuto degna sepoltura."

Luce

 

L'attaccapanni

 ....di CASA BALLA, a Roma.   https://casaballa.maxxi.art/

Tempo fermo

 Bella, la mattina del 27 dicembre, quando, chiuse le feste, ci si può perdere a scoprire questo quadro di Carpaccio, Le due dame.  E tutto partendo da un commento di Cristina Campo.

"Ancora un’opera perfetta ottenuta per contrari… Sulla leggiadra terrazza ogni forma di bellezza è raccolta, come in un’immagine araldica: i fiori, i cagnolini, le bianche tortore domestiche, i pavoni dalle code preziose, i melograni più ardenti del rubino. L’aria è calmissima, quasi bronzea nello spessore profondo dell’azzurro. È l’ora immobile, profondamente bella, che si vorrebbe arrestare. E «A che serve?» sembrano gridare in silenzio i due sguardi fissi, di una mitezza senza centro, perduta, i due vuoti e puri profili, uguali come due cose uguali, come due minerali in un trattato, due piante acquatiche: robuste e prigioniere."(Cristina Campo, "Parco dei cervi", in Gli imperdonabili)

 

https://www.visitmuve.it/it/galleria-delle-opere/vittore-carpaccio-due-dame-veneziane/

Wisława Szymborska e i suoi collage

La spirale

 "Quando uno è  giovane,  ha davanti a sè l'evoluzione intera, con tutte le vie aperte,  e nello stesso tempo  può godersi il fatto di essere lì sullo scoglio, polpa di mollusco piatta e umida e beata."

Italo Calvino, "La spirale",  ultimo racconto de Le cosmicomiche, Einaudi  

(grazie a una suggestione di Domenico Scarpa)

Ringraziare

 "..............................

per i bambini che sono

nostre divinità domestiche"

(Mariangela Gualtieri, "Bello mondo" - grandi polemiche per la lettura di Jovanotti a Sanremo. 

Lei al Tg, con un buffo cappellino e la sua voce mite, dice che è una poesia corale, fatta di versi e parole di molti  poeti, Borges e altri. 

Io dico che non ce n'è mai abbastanza, di poesia.  In questi giorni passati con Edo, sono questi due i versi che mi risuonano più intimamente)

Manganelli, la macchina del mondo

 "Trasudando e gemendo, la grande macchina del mondo si avvia alla propria distruzione. Tutti gli uomini sono degli apprendisti suicidi. C'è chi indugia il passo fatale: fluttua, si dimentica. E chi, invece, vede nelle cose una "giustapposizione di polvere": ad ogni colpo blasfemo di clacson, già ascolta la tromba del Giudizio. Costui divide in vita la compagnia dei morti, dei non nati, dei misti di vita e di morte; e annota "gli scricchi compitati dai sassi, le smozzicate ragioni degli insetti le confessioni dei vegetali agonizzanti".

 

Giorgio Manganelli, testo inedito nato come presentazione di Hilarotragoedia, 1964 

Celati e Gadda

 

Ora che anche Gianni Celati se ne è andato, mi risuona una strana consonanza. Ripeto tra me il finale di  "Verso la foce"

"Se adesso cominciasse a piovere ti bagneresti, se questa notte farà freddo la tua gola ne soffrirà, se torni indietro a piedi nel buio dovrai farti coraggio, se continui a vagare sarai sempre più sfatto.  Ogni fenomeno è in sé sereno. Chiama le cose perché restino con te fino all’ultimo.”

E mi pare così vicina al finale dell'amatissima "Cognizione del dolore"  di Carlo Emilio Gadda

E alle stecche delle persiane già l’alba. Il gallo, improvvisamente, la suscitò dai monti lontani, perentorio ed ignaro, come ogni volta. La invitava ad accedere e ad elencare i gelsi, nella solitudine della campagna apparita.”  

E' qui  che dobbiamo cercare? 

L'inizio di un sorriso (Klee)

 

Se voglio troppo, non darmi niente. 

Dammi una faccia allegra solamente. 

(Gianni Rodari, Filastrocca di Capodanno)

 

Il mondo è sottile e piano 

pochi elefanti vi girano, ottusi.

Amelia Rosselli, "I fiori vengono in dono"

Bruno Tognolini, Rime quartine

 

 Dal nove gennaio al 13 dicembre il tempo è stato un cucchiaio. Ha raccolto idee e fatti, gioie, privazioni. Li ha tenuti nella sua curva, come una mano piegata, un cono d'ombra. li ha mescolati e lasciati cadere nel fondo. Li ha salvati. Stanno lì. dentro il loro brodo. Mi affaccio al mio cucchiaio e oggi mi dico ANDIAMO AVANTI.

Barthes

 Per iniziare un laboratorio di scrittura a scuola con l'immancabile "Mi piace non mi piace" prendo fuori il mio "Barthes di Roland Barthes". Ci trovo il cartellino azzurro del mio letto d'ospedale a Parigi, 1982.  Ripercorro  il volume e  la luce che emana è ancora folgorante, forse più acuta e più calda di allora. Trovo tante sottolineature che ricalcherei, trovo nuovi punti in cui soffermarmi. Scopro (non me ne ricordavo) che la traduzione è di Gianni Celati.  Lo percorro in un misto di struggimento ed esaltazione e non lo ripongo, ma lo appoggio sul tavolino sopra agli "Esercizi di fantasia" di Gianni Rodari comprati da poco. Mi diverte questo s/composto binomio fantastico. 

Forster, Casa Howard, 1910

  

“Noi sappiamo che c’è la poesia. Noi sappiamo che c’è la morte. Loro possono soltanto accettarle per sentito dire. Noi sappiamo che questa è la nostra casa, perché c’è la nostra atmosfera. Oh, loro possono prendersi gli atti di proprietà e le chiavi, ma per questa unica notte noi siamo a casa”.

Diventare libro

"Quand'ero piccolo, da grande volevo diventare un libro. Non uno scrittore, un libro: perchè le persone le si può uccidere come formiche. Anche uno scrittore, non è difficile ucciderlo. Mentre un libro, quand'anche lo si distrugga con metodo, è probabile che un esemplare comunque si salvi e preservi la sua vita di scaffale,  una vita eterna, muta, su un ripiano dimenticato in qualche sperduta biblioteca, a Reykjavick, Valladolid, Vancouver."

Amos Oz, Una storia di amore e tenebra, Feltrinelli 2006

(Da questo libro il film "Sognare è vivere": resta nel cuore la figura dalla madre narratrice)

Llivre d'image, Godard 2018

Elvio Facchinelli, Grottesche. Notizie, racconti, apparizioni.

22. La pioggia di notte come un passo nel corridoio

88 Una vecchina in autobus sorride (quasi in anticipo) appena scorge un bambino; se parla, esplode in "caro", "bravo", eccetera. L'idea di un meccanismo, di un riflesso

165  "Anche le persone deperiscono, si sgretolano come le case"

378 Una vecchia coppia. Da sempre litigano. Alla fine litigano anche su chi dorme di meno.

(dopo tre anni di silenzio. Siamo dentro al coronavirus)

Pessoa, la vita non basta

“La letteratura, come tutta l'arte,

 è la dimostrazione che la vita non basta" (Fernando Pessoa)

Chi se ne è andato

Chi se ne è andato non desidera tornare.
Pensiamo che si strugga per il mondo
prestandogli la nostra nostalgia.
L’oleandro che trema, l’abete
che si sfrangia più latteo nella luna
e tutta la bellezza incomprensibile
che ci ostiniamo a raccontare.

Se i morti vedono ci guardano scrutare l’illusione di  un muro
bussare per entrare o chiamare
come i pazzi che cullano le pietre
bisbigliando loro: amore.

(Antonella Anedda, Salva con nome)